Redoble

Hemos vuelto a la infancia, todo retrocede y vuelve a empezar. Mirada al infinito, pensamiento perdido, música triste y un redoble que zarandea nuestro interior.

Ahora oímos el sonido continuo de nuestras constantes vitales planas, a cero.

Triste no es la palabra, es agotado, exhausto, alarmado por el que abrirá esta vez, la herida que aún no ha cicatrizado.

Párpados, entrañas, todo pesado. Atrapados. Pequeñitos. Pasaremos página, de nuevo, ensancharemos nuestra mochila del alma, le haremos otro huequito, nos abrocharemos los cordones y ascenderemos. Firmes. Un paso y luego el otro. Confiad. Vistazo al cielo, un paso más.

Se puede, nuestra niñez ayuda.

La suya, quizá menos.

Matices

Quien no lo ha vivido no sabe lo que sufre. Y con el sufrimiento no puede uno andarse con generalizaciones. Cada dolor tiene sus características. Reformulando poco la célebre frase de Tolstói, el placer es siempre más o menos parecido, pero en cada dolor hay matices muy sutiles. No diré que uno puede llegar a <<degustarlos>>, pero casi, ¿no crees?

Letras de Haruki Murakami en 1Q84.