Mi Sangre

Una espinita circula por todo mi ser. Incansable realiza una y otra vez el mismo recorrido impulsada por los latidos de mi corazón. Unas veces fluye y otras obstruye torpemente mis venas y arterias. Pertenece a mí, convivo con ella casi desde que nací…

Creo que ella no sabe hasta que punto la amo, como sangre de mi sangre. Nunca tuve la necesidad de “quitarme esa espinita”, sólo lucho por que fluya por la vida como lo intento hacer yo, soy feliz cuando lo consigo, soy feliz cuando la veo flotar y deslizarse y puedo sentir perfectamente que ella también lo es.

De cuando en cuando, se le olvida que somos muy parecidos: fuertes, flexibles y persistentes en el transcurso del ciclo de los días…yo, se lo seguiré recordando, mientras juntos, nos hacemos mayores.

Juntos estaremos siempre.

Labios

El reloj  avanza a tientas en la oscuridad, sólo oigo como mide la duración de los sucesos que no ocurren. Que no ocurrirán, por lo menos de momento.

Corren las semanas, los días, los sentimientos se escurren como el agua por el sumidero, dejando atrás trocitos de sus corazas, en la rejilla de metal, que más tarde habrá que limpiar y que siempre da tanta pereza.

Observo tus labios, se perfilan gracias a pequeñas partículas de radiación que han alcanzado la luna y que se asoma por detrás de ti. Evitan la total oscuridad. La que no existe contigo.

Añoro la luz por momentos.

Por momentos tus labios también.

Música a La Luna 3

“Duerme mi niña preciosa, mi alma pichosa, que te guardo yo

Duerme mi niñita hermosa de piel tan sedosa que tuyo es mi amor

Dulce mirada serena carita morena la noche llegó

Cierra los ojos mi vida, mi mano te cuida no tengas temor

…

Sueña que vuela Candela, mis ojos te velan no sientas temor

Sueña feliz mariposa, boquita de rosa que tienes mi amor

Sueña que bailan las nubes que sube que sube que vuelve a empezar

Baila feliz mi princesa, carita de fresa, no temas soñar”

Toc-Toc

- ¡Toc-toc!

 - ¿Quién es?

 - Pero, ¿no era el revés?

 - ¡¿Quién es?!

-¡¡Toc-toc!!

Lunares

No puedo dormir. Avanzo y retrocedo con la mente en la autopista del tiempo,.., pasado, presente. Me sumerjo en la ausencia de estar sólo aunque sea por minutos. Imagino el futuro, me pongo en situación. 

Ahora toca mover y no es una partida de ajedrez. No juego ni con blancas ni con negras. No juego. Me incomoda estar tumbado, doy vueltas. Silencio. Respiración. Suspiro. La luna también está despierta. Ya somos dos. La miro. Más vueltas como en un tio-vivo, le doy cuerda.

Ni la calma de un abrazo, ni el roce de tus lunares, ni si quiera tu regazo. No estas.

Pues eso faltaba.

Fès

Me gusta el acento grave, el nombre en francés.

Compongo sin “gentes”, sin el bullicio de cientos de personas encerradas en nueve mil pequeñas callejuelas, estrechas y agitadas, coloreo sin sus colores: amarillos, rojos, azules y violáceos se camuflan  en blancos, negros y grises... 

Camino y retratro a la vez, con la prisa de seguir al guía, de no serle pesado al grupo, compongo y casi no me entero de por dónde voy poniendo los pies…ojo, cámara y el corazón encogido se alinean, se hacen uno…y la geometría-asimétrica de la Medina me echa un cable, más que un cable, una bobina de hilo. 

La Bicicleta

Me encanta cuando se acerca una bicicleta, la sonrisa que marca el frío, el colorado de las mejillas, la posición elegante de las piernas femeninas. Olvido por momentos cosas tan importantes, tan cotidianas, las pienso recordar más a menudo. Voy a mirar entre líneas, entre las horizontales, detenidamente, voy a invertir mucho tiempo en perder el tiempo, me apetece… y cuando cuente todos los trazos que nos separan...volveré a empezar por el principio...me encanta cuando alguien se acerca en bicicleta...

Me encanta cuando te acercas.

Abriendo Ángulos

Un medio día cualquiera abres los ojos, y te encuentras con toda una gama de grises delante tuya. Se nubla el día. Uno respira, respira hondo, se adentra en el horizonte, vuelve a respirar, y la sensación de desazón en el pecho va disipándose, pero muy poco a poco, como la bruma. Se avistan, allí a lo lejos, unos pocos reflejos, haces de luz que intentan que el día vaya mejorando. Fijo que lo consiguen…estoy convencido.

Reflejo

- ¿Que ves?
- Ahora, al mirarme al espejo, sólo veo tu reflejo.

Expresiones

Lo retomo, lo retomo todo y por los cuatro costados. Vuelvo, sumerjo, torno, reboto, emano y me desprendo de mi antiguo cuerpo, mudo su piel, fluyo, como las notas que nacen de la boca del saxo y se abren paso entre los tímpanos de los presentes, me reconvierto, cojo el compás… y ahora… a ver quien me para.

Lieja

Ciudad a caballo entre la modernidad y el desorden, con dejes industriales, francófona y limítrofe con Alemania y Holanda. Toda esa mezcla sorprende y le da su toque “casero” de “andar por casa”…papeles en el suelo, payasos por las calles o globos de helio contrarrestan la seriedad de su arquitectura.

Lo mejor es bucear entre recuerdos, volver a viajar, cerrar la cremallera de la maleta llena hasta los topes de ganas de seguir recopilando instantes, avanzado, paseando por la gama de grises con la sonrisa puesta y la mirada perdida…aunque esta vez sea desde el sillón de casa.

Gitana

Con fuerza, con expresión, con garra, con la mirada alta y al frente, con convicción y desplante…como las cosas que ya no quedan o que van quedando menos.

Como el flamenco y los lunares.

La rosa caída de sus cabellos y abandonada en el suelo era signo de que se había bailado como dios manda, los pelos de punta, el público clamaba y suspiraba entre  “oléss” porque los escalofríos que les subían desde la punta de los pies los había hecho levantarse… la madera del “tablao” desconchada. Así se hace gitana.

Mamá

Sesenta años cumple y su mente es Peter Pan. Yo de mayor quiero ser como ella, como su mente, como su positividad y optimismo. Desde que éramos pequeños nos protege de maravilla, hasta nos ponía la mano delante al frenar mientras conducía…hoy día me sigo sintiendo su copiloto y noto su mano, siempre que existe algún peligro, algún bache, algún imprevisto. Me encantan sus manos. La complicidad me une a ella. El temperamento nos separa algún centímetro. El humor nos equilibra.

Su sinceridad espontánea, a veces, la mete en algún aprieto. El humo del cigarro la persigue, como Peter a su sombra. Por las noches, antes de acostarse, el cigarro la ilumina cual antorcha en oscuridad. Una oscuridad moderna.

Práctica, versátil, saca pecho en momentos difíciles. Los supera, los deja atrás.

A su lado, nunca se echa nada en falta. Todo se arregla y se coloca en su sitio como si vinieran las hadas…pierde sentido lo material. Soñar es lo importante, los sentimientos, las ilusiones, el disfrutar, el viajar desde la cama a rincones insospechados y que sólo te aterrice el ring-ring desgarrador del teléfono que no vas a coger, porque simplemente, no apetece.

Criarse así,…, da gusto.

Caprichoso

Hoy más que nunca me falta el tiempo. Trascurre incesante, pero no oigo su tic-tac.

Según la ecuación, determinadas velocidades y determinados espacios modifican su monotonía. Segundos se convierten en eternidades e infiniditudes transcurren a la velocidad del rayo. Caprichoso este tiempo…

¡pues que falte y que nunca sobre!

El mejor invento

Privilegios de la cama

en ella se nace y se muere

se sufre se sueña y se ama

Mario Benedetti

Adoro las camas. Creo que es uno de los mejores inventos del ser humano. El amor hacia este objeto me lo inculcaron mis padres. A su cama hemos ido mi hermana y yo muchas mañanas a tumbarnos para hablar de tonterías y para intentar arreglar el mundo, para soñar entre los cuatro el futuro: el de Bea, el mío, el de ellos.

De pequeña, cuando me despertaba temprano, me iba corriendo a la cama grande de la casa. Estaba vacía pero ellos seguían estando un poco. Era verano y yo ya tenía calor en mi cama, la suya estaba fresquita, con la ventana de la habitación abierta a la vida.

El tiempo fue pasando y aprendí a soñar en mi cama: dormida y despierta, éste es el motivo de que a veces me haga tanto la remolona por las mañanas, de que haya pasado días enteros sin salir de ella. A veces fue por tristeza, otras porque soñaba cosas demasiado bonitas como para poner los dedos de mis pies en el suelo.

Adoro mi cama, he amado en ella.

Letras de Verónica Criado

Selly

Al conocerla, le dije que dominaba bastante su idioma, pero me frunció el ceño en señal de disgusto, peligraba su aprendizaje del andalú, y no quería perder su tiempo. Su tiempo es oro y lo organiza como tal.

Le encantan los dichos, los refranes, las frases hechas, se adapta de forma camaleónica a cualquier situación, si no se puede dormir, pues no se duerme, si hay que sufrir, pues a sufrir se ha dicho, pero no le aplaces el comer,…, chirimoyas, queso, peces, carnes, pastas, ali-oli, disfruta de dichos manjares con la sonrisa de un niño, los saborea.

Natural de Emilia-Romaña, llegas realmente a conocerla un poco mejor cuando visitas “el Pórtico”, su casa, allí si que se come en familia, en familia de verdad. Diez o quince comensales se despachan a su antojo sin diferenciar adultos de mayores.

“Ragazzi a tavola!” te reclaman desde la lejanía del comedor cuando la mesa está puesta, y a mí, me gusta tardar un poco, queriendo, para que se vuelva a escuchar esta vez un poco más fuerte “RAGAZZIII A TAVOLAAA!!!”, me encanta, disfruto.

Los más peques, los “fantastici quattro” corretean alrededor de la mesa cuando terminan, entre risas, peleillas y porrazos, a mi no me molestan para nada, me preguntan cosas interesantísimas y a veces me da rabia no saber cómo responder, porque el idioma no me da para tanto. No conocen la “j” , no les suena bien, me llaman Cof-cof...les oleré a café, sólo y sin azúcar, el de después de comer.

Todos, a su manera, me han hecho estar tardes enteras más a gusto que en casa de familiares cercanos, incluso que de amigos, incluso más encantado que en mi propia casa,  son realmente especiales.

Con ella me han pasado anécdotas de todos los colores, algunas también en blanco y negro, de las que no se olvidan, de las que sujetan con nudo marinero ciudades tan dispares como Carpi y Melilla, de las que tempestades no se atreven ni a romper.

La última vez, ella estaba algo ausente, sus ojos pedían ayuda o consuelo, pero parecía no ser el momento, no importa, los habrá. Los habrá mejores.

¡Abracémonos!

¡Abracémonos!...que crujan los huesos, que salten las lágrimas, que todo quede atrás y avancemos hacia otro ciclo, diferente…hacia otras compañías y diversos lugares, descubramos lo que queda por destapar, vivamos, y adornémoslo todo con velas, con bolas rojas, como pecas que acompañan sonrisas, las sonrisas de verdad …¡bailemos!...movámonos para seguir sintiéndonos vivos, demos palmas, lloremos de risa……¡besémonos!...despertemos en otro año, con tapones descorchados, con sábanas blancas, con pétalos, con hojas de pascuero…¡disfrutemos!.

La gente pato

Voy a escribir un poco sobre la gente pato.

          Como ya te he dicho en otras ocasiones, el terreno de la fábrica donde trabajo es muy grande y tiene un bosquecillo y un estanque. Es un buen lugar para pasear. El estanque es bastante grande y allí viven unos patos. Una docena en total. No sé qué constitución familiar tiene esa gente. Aún no los he visto pelearse nunca aunque imagino que debe de haber cosas del tipo <<me llevo bien con aquél, pero no con el otro>>, y demás.(…)

Últimamente me acerco siempre los fines de semana y mato el tiempo mirando a la gente pato. Observándolos, se me pasan volando dos o tres horas. Vengo bien equipada con mallas, gorra, bufanda, botas, abrigo de piel, igual que un cazador de osos polares. Me siento en una piedra y observo sola, sin pensar en nada, a la gente pato durante horas y horas. A veces les doy trozos de pan duro. Aquí no hay nadie tan curioso ni despreocupado como yo.

Pero lo que tú quizá no sepas, señor pájaro-que-da-cuerda, es que los patos son gente divertida. Por más tiempo que pase, no me canso de mirarlos. No entiendo como las demás chicas se desplazan lejos y pagan dinero para ver películas aburridas en vez de interesarse por esta gente. Los patos vienen volando, por ejemplo, aterrizan sobre el hielo y, a veces, resbalan y se caen. Como en un programa cómico de la televisión. Mirándolos yo me río sola. La gente pato no lo hace para que me ría, por supuesto. Se toman muy en serio su vida, pero resbalan y acaban cayéndose, ¿no te parece fantástico?

La gente pato que hay aquí tiene unas patas monas y planas de color naranja, como las botas de agua de los niños de enseñanza primaria, pero parece que no están hechas para caminar sobre el hielo, todos resbalan. A veces se caen de culo. Y es que, seguramente, no tienen ningún sistema antideslizante. Así que el invierno no debe de ser una estación muy divertida para la gente pato. No sé qué piensa en el fondo esa gente respecto del hielo. Pero no creo que vayan echando pestes. Observándola me da esa sensación. Parece que disfrutan de la vida, incluso en invierno, rezongando: <<¡Uff! Otra vez el hielo. ¡Qué le vamos a hacer!>>. A mí me gusta la gente pato. (…) 

La nieve que cayó hace unos días se ha helado en el camino del bosque y al pisarla se rompe crujiendo bajo los zapatos. (…) Cuando camino con el cuello del abrigo levantado, la bufanda enrollada alrededor del cuello, echando el aliento blanco, llevando un pan en el bolsillo y pensado en unas cosas y otras sobre la gente pato, me siento alegre y feliz. Hasta el punto de pensar que hacía tiempo que no experimentaba esta sensación de felicidad.

Y dejo de escribir sobre la gente pato.

Letras de Haruki Murakami en Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

Barcelona

Barna se escurre para retratarse como un todo. Es una ciudad en la que todos los elementos encajan a la perfección, todo es y está en su sitio cumpliendo su función, y eso, la hace realmente atractiva a las miradas. Todas ellas tienen algo, todas dirigen hacia algún lugar, un lugar gaudiniano repleto de pequeños trencadís de color.

Ilusiona

Reconforta escuchar y observar la carita de un adulto, mientras reconstruye con la mirada perdida una escena de su infancia, van colocando pieza a pieza los fotogramas asimilados en su memoria, intentado establecer las conexiones para darle continuidad, a pesar de los espacios vacíos. Denota felicidad. Ilusiona.

Garantía de felicidad o no, a veces justifica acontecimientos presentes…¿es que tuvo mala infancia? Pregunta algún mayor, si la respuesta es afirmativa, los demás parecen entender mucho mejor el porqué de lo ocurrido, aunque de una catástrofe se trate.

Yo no soy muy de recordar, me noto esquivando el pasado más lejano, no porque fuese malo, sino porque quizá hay matices que no me apetece revivir, por si al compararlo con el presente, lo tiñen de amargor, un amargor gris.

Quizá este niño, ya pueda estar pensando lo mismo…